Da jeg var liten fikk jeg en trehjulssykkel. Og jeg lærte å ri den. Jeg satte meg umiddelbart ned og syklet av gårde, slett ikke redd, som om jeg hadde syklet hele livet.
Mamma sa:
– Se hvor dyktig han er til idrett.
Og pappa sa:
- Han sitter ganske apeaktig...
Og jeg lærte å sykle og begynte ganske snart å gjøre forskjellige ting på en sykkel, som morsomme artister på et sirkus. For eksempel syklet jeg baklengs eller lå på salen og vred på pedalene med hvilken hånd jeg ville - du vil ha det med høyre hånd, du vil ha det med venstre hånd;
red sidelengs, bena spredt;
Jeg kjørte mens jeg satt på rattet, noen ganger med lukkede øyne og uten hender;
kjørte med et glass vann i hånda.
Med et ord, jeg fikk taket på alt.
Og så slo onkel Zhenya av det ene hjulet på sykkelen min, og den ble tohjulet, og igjen lærte jeg alt veldig raskt. Og gutta i gården begynte å kalle meg «verdens mester og dens omegn».
Og så syklet jeg til knærne begynte å stige høyere enn styret mens jeg syklet. Så skjønte jeg at jeg allerede hadde vokst ut av denne sykkelen, og begynte å tenke på når pappa ville kjøpe meg en ekte "skolegutt"-bil.
Og så en dag kjører det en sykkel inn i hagen vår. Og fyren som sitter på den svinger ikke beina, men sykkelen rasler under ham som en øyenstikker og beveger seg av seg selv. Jeg ble fryktelig overrasket. Jeg har aldri sett en sykkel bevege seg av seg selv. En motorsykkel er en annen sak, en bil er en annen sak, en rakett er klar, men hva med en sykkel? Meg selv?
Jeg kunne bare ikke tro mine egne øyne.
Og denne fyren på sykkel syklet opp til Mishkins inngangsdør og stoppet. Og han viste seg ikke å være en onkel i det hele tatt, men en ung fyr. Så satte han sykkelen nær røret og dro. Og jeg ble stående der med åpen munn. Plutselig kommer Mishka ut.
Han sier:
- Vi vil? Hva stirrer du på?
Jeg snakker:
- Han går på egenhånd, forstår du?
Mishka sier:
– Dette er vår nevø Fedkas bil. Sykkel med motor. Fedka kom til oss på forretningsreise - for å drikke te.
Jeg spør:
– Er det vanskelig å kjøre en slik bil?
"Tull om vegetabilsk olje," sier Mishka. – Det starter med en halv omgang.
Du trykker på pedalen én gang, og du er ferdig - du kan gå. Og det er bensin i den i hundre kilometer. Og farten er tjue kilometer på en halvtime.
- Wow! Wow! - Jeg sier. - Dette er en bil! Skulle gjerne kjørt en slik!
Her ristet Mishka på hodet:
– Den vil fly inn. Fedka vil drepe. Hodet vil bli revet av!
- Ja. Farlig, sier jeg.
Men Mishka så seg rundt og erklærte plutselig:
"Det er ingen i gården, men du er fortsatt en "verdensmester." Sitt ned! Jeg hjelper deg med å akselerere bilen, og du trykker på pedalen en gang, og alt vil gå som smurt. Du kjører to-tre sirkler rundt i barnehagen, så setter vi bilen stille på plass. Fedka drikker te hos oss lenge. Tre glass blåser. La oss!
- La oss! - Jeg sa.
Og Mishka begynte å holde sykkelen, og jeg satte meg på den. Den ene foten nådde faktisk tuppen av pedalen, men den andre hang i luften som nudler. Jeg dyttet meg vekk fra røret med denne pastaen, og Mishka løp ved siden av meg og ropte:
- Trykk på pedalen, trykk på den!
Jeg prøvde, jeg skled litt sidelengs fra salen og så snart jeg trykket på pedalen. Bjørnen klikket noe på rattet... Og plutselig begynte bilen å skurre, og jeg kjørte av gårde!
Jeg er av! Meg selv! Jeg trykker ikke på pedalene - jeg når dem ikke, jeg bare kjører, jeg holder balansen!
Det var fantastisk! Vinden suste i ørene mine, alt rundt meg fløy raskt i en sirkel: en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en stolpe, en port, en benk , sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en stolpe, og om igjen, og jeg kjørte og tok i rattet, og Mishka fortsatte å løpe etter meg, men på den tredje runden ropte han :
- Jeg er trøtt! – og lente seg mot stolpen.
Og jeg gikk alene, og jeg hadde det veldig gøy, og jeg fortsatte å kjøre og innbilte meg at jeg deltok i et motorsykkelløp langs en bratt vegg.
Jeg så en modig kunstner ruse sånn i kulturparken...
Og posten, og Mishka, og husken, og husets ledelse - alt blinket foran meg ganske lenge, og alt var veldig bra, bare beinet mitt, som hang som en spaghetti, begynte å krible litt.. Og jeg følte meg plutselig på en eller annen måte urolig, og håndflatene mine ble umiddelbart våte, og jeg ville virkelig stoppe.
Jeg kom til Mishka og ropte:
- Nok! Slutt med det!
Bjørnen løp etter meg og ropte:
- Hva? Snakk høyere!
-Er du døv?
Men Mishka har allerede falt på etterskudd. Så kjørte jeg en ny sirkel og ropte:
- Stopp bilen, Mishka!
Så tok han tak i rattet, bilen ristet, han falt, og jeg kjørte videre igjen.
Jeg ser, han møter meg igjen ved posten og roper:
- Brems! Brems!
Jeg løp forbi ham og begynte å se etter denne bremsen. Men jeg visste ikke hvor han var! Jeg begynte å skru på forskjellige skruer og trykke noe på rattet. Hvor der! Nytter ikke. Bilen knitrer som om ingenting hadde skjedd, og tusenvis av nåler graver allerede i pastabeinet mitt!
- Bjørn, hvor er denne bremsen?
- Jeg glemte!
- Husk!
– Ok, jeg skal huske, bare snurr litt til!
- Husk raskt, Mishka! – Jeg skriker igjen.
– Jeg husker ikke! Du bør prøve å hoppe!
- Jeg er syk!
Hvis jeg hadde visst at dette ville skje, ville jeg aldri ha begynt å sykle, det er bedre å gå, ærlig talt!
Og her igjen roper Mishka fremover:
– Vi må få tak i madrassen de sover på! Slik at du kræsjer inn i ham og stopper! Hva sover du på?
– På en barneseng!
– Kjør så til gassen går tom!
Jeg kjørte nesten over ham for dette. «Til gassen tar slutt»... Dette kan bli ytterligere to uker med å løpe sånn rundt i barnehagen, og vi har billetter til dukketeateret på tirsdag. Og det svir meg i beinet! Jeg roper til denne idioten:
- Løp etter Fedkaen din!
- Han drikker te! – roper Mishka.
- Da er han ferdig med drinken! - Jeg roper.
Men han hørte ikke nok og er enig med meg:
- Han vil drepe! Vil definitivt drepe!
Og igjen begynte alt å snurre foran meg: stolpen, porten, benken, husken, husets ledelse. Så var det omvendt: husdrift, huske, benk, stolpe, og så blandet det seg: hus, stolpedrift, sopp... Og jeg skjønte at ting var ille.
Men på den tiden tok noen godt tak i bilen, den sluttet å skrangle, og de slo meg ganske hardt i bakhodet. Jeg innså at det var Mishkin Fedka som endelig drakk litt te. Og jeg begynte umiddelbart å løpe, men jeg klarte det ikke fordi pastabeinet stakk i meg som en dolk. Men jeg mistet fortsatt ikke hodet og galopperte bort fra Fedka på ett ben.
Og han gadd ikke å ta igjen meg.
Men jeg var ikke sint på ham for å ha slått ham på hodet. For uten ham ville jeg nok fortsatt sirklet rundt gården.
Engelskmannen Paul
"I morgen er det første september," sa moren min. – Og nå er høsten kommet, og du skal gå i andre klasse. Åh, som tiden flyr!..
"Og ved denne anledningen," tok far opp, "skal vi nå "slakte" en vannmelon!
Og han tok en kniv og skar vannmelonen. Da han skar, hørtes en så fyldig, behagelig, grønn sprekk at ryggen min ble kald av forventning om hvordan jeg ville spise denne vannmelonen. Og jeg har allerede åpnet munnen for å ta en rosa skive vannmelon, men så åpnet døren seg og Pavel kom inn i rommet. Vi var alle fryktelig glade, for han hadde ikke vært hos oss på lenge og vi savnet ham.
- Wow, hvem kom! - sa pappa. - Pavel selv. Pavel vorten selv!
"Sett deg ned med oss, Pavlik, det er en vannmelon," sa mamma, "Deniska, flytt over."
Jeg sa:
- Hallo! – og ga ham en plass ved siden av seg.
- Hallo! – sa han og satte seg.
Og vi begynte å spise og spiste lenge og var stille. Vi hadde ikke lyst til å snakke.
Hva er det å snakke om når det er så deilig i munnen!
Og da Pavel fikk det tredje stykket, sa han:
- Å, jeg elsker vannmelon. Enda mer. Min bestemor gir meg aldri mye å spise.
- Og hvorfor? – spurte mamma.
"Hun sier at etter å ha drukket vannmelon, ender jeg ikke opp med å sove, men bare løpe rundt."
"Sant," sa pappa. "Det er derfor vi spiser vannmelon tidlig om morgenen." Om kvelden avtar effekten, og du kan sove rolig. Kom igjen, spis, ikke vær redd.
"Jeg er ikke redd," sa Pavlya.
Og vi kom alle i gang igjen og igjen var stille i lang tid. Og da mor begynte å fjerne skorpene, sa far:
– Hvorfor har du ikke vært med oss så lenge, Pavel?
"Ja," sa jeg. - Hvor har du vært? Hva gjorde du?
Og så ble Pavel oppblåst, rødmet, så seg rundt og falt plutselig tilfeldig, som motvillig:
– Hva gjorde du, hva gjorde du?.. Studerte engelsk, det var det du gjorde.
Jeg ble helt overrasket. Jeg skjønte umiddelbart at jeg hadde kastet bort tiden min hele sommeren. Han fiklet med pinnsvin, spilte rounders og sysselsatte seg med bagateller. Men Pavel, han kastet ikke bort tiden, nei, du er slem, han jobbet med seg selv, han hevet utdanningsnivået.
Han studerte engelsk og nå vil han sannsynligvis kunne korrespondere med engelske pionerer og lese engelske bøker!
Jeg følte umiddelbart at jeg holdt på å dø av misunnelse, og så la mamma til:
- Her, Deniska, studer. Dette er ikke din bast!
"Godt gjort," sa pappa. - Jeg respekterer deg!
Pavlya bare strålte.
– En student, Seva, kom på besøk til oss. Så han jobber med meg hver dag. Det har gått to hele måneder nå. Bare torturerte meg fullstendig.
– Hva, vanskelig engelsk? - Jeg spurte.
"Det er sprøtt," sukket Pavel.
«Det ville ikke være vanskelig,» grep far inn. "Djevelen selv vil brekke beinet deres der." Veldig vanskelig stavemåte. Det staves Liverpool og uttales Manchester.
- Vel ja! - Jeg sa. - Stemmer det, Pavlya?
"Dette er virkelig trøbbel," sa Pavlya. «Jeg var helt utslitt av disse aktivitetene, jeg gikk ned to hundre gram.
– Så hvorfor bruker du ikke kunnskapen din, Pavlik? - sa mamma, "Hvorfor sa du ikke "hei" til oss på engelsk da du kom inn?
"Jeg har ikke sagt hei ennå," sa Pavlya.
- Vel, du spiste vannmelon, hvorfor sa du ikke "takk"?
"Jeg sa det," sa Pavlya.
– Vel, ja, du sa det på russisk, men på engelsk?
"Vi har ikke kommet til "takk"-punktet ennå," sa Pavlya. – Veldig vanskelig forslagshenging.
Da sa jeg:
- Pavel, lær meg å si «one, two, three» på engelsk.
"Jeg har ikke studert dette ennå," sa Pavlya.
- Hva studerte du? - Jeg ropte. – Har du fortsatt lært noe på to måneder?
«Jeg lærte å si «Petya» på engelsk,» sa Pavlya.
- Vel, hvordan?
"Det stemmer," sa jeg. – Vel, hva mer kan du på engelsk?
"Det var alt for nå," sa Pavlya.
Spionen Gadyukins død
Det viser seg at mens jeg var syk, ble det ganske varmt ute og det var to-tre dager igjen før vårferien. Da jeg kom til skolen ropte alle:
– Deniska har kommet, hurra!
Og jeg var veldig glad for at jeg kom og at alle gutta satt på plassene sine - Katya Tochilina, og Mishka og Valerka - og det var blomster i potter, og brettet var like skinnende, og Raisa Ivanovna var munter, og alt, alt var som alltid. Og gutta og jeg gikk og lo i friminuttene, og så så Mishka plutselig viktig ut og sa:
– Og vi skal ha vårkonsert!
Jeg sa:
Mishka sa:
- Ikke sant! Vi skal opptre på scenen. Og gutta fra fjerde klasse skal vise oss produksjonen. De komponerte den selv. Interessant!..
Jeg sa:
– Og du, Mishka, skal opptre?
– Når du vokser opp, vil du finne ut av det.
Og jeg begynte å glede meg til konserten. Hjemme fortalte jeg alt dette til moren min, og sa så:
– Jeg vil også opptre...
Mamma smilte og sa:
-Hva kan du gjøre?
Jeg sa:
- Hvordan, mamma, vet du ikke? Jeg kan synge høyt. Tross alt, synger jeg bra? Ikke se at jeg fikk C i sang. Jeg synger fortsatt flott.
Mamma åpnet skapet og sa fra et sted bak kjolene:
– Du skal synge en annen gang. Du var tross alt syk... Du blir rett og slett en tilskuer på denne konserten. «Hun kom ut bak skapet. – Det er så hyggelig å være tilskuer. Du sitter og ser på artistene opptre... Bra! Og en annen gang blir du artist, og de som allerede har opptrådt vil være tilskuere. OK?
Jeg sa:
- OK. Da blir jeg tilskuer.
Og dagen etter dro jeg på konserten. Mamma kunne ikke bli med meg - hun var på vakt ved instituttet - pappa hadde nettopp reist til en fabrikk i Ural, og jeg dro på konserten alene. I den store salen vår var det stoler og det ble laget en scene, og det hang et gardin på. Og Boris Sergeevich satt nede ved pianoet. Og vi satte oss alle sammen, og bestemødrene i klassen vår sto langs veggene. I mellomtiden begynte jeg å gnage på et eple.
Plutselig åpnet teppet seg og rådgiver Lucy dukket opp. Hun sa med høy stemme, som på radioen:
– Vi starter vårkonserten vår! Nå vil førsteklasses "B"-student Misha Slonov lese sine egne dikt for oss! La oss spørre!
Så klappet alle og Mishka kom opp på scenen. Han gikk ganske dristig ut, nådde midten og stoppet. Han sto der en stund og la hendene bak ryggen. Han sto der igjen. Så la han venstre ben frem. Alle gutta satt stille og så på Mishka. Og han tok av venstre ben og stakk ut det høyre. Så begynte han plutselig å rense seg:
- Ahem! Ahem!.. Ahem!..
Jeg sa:
- Kveler du, Mishka?
Han så på meg som om jeg var en fremmed. Så så han opp i taket og sa:
Årene vil gå, alderdommen kommer!
Rynker vil vises i ansiktet ditt!
Jeg ønsker deg kreativ suksess!
Og Mishka bukket og klatret av scenen. Og alle klappet for ham, for for det første var diktene veldig gode, og for det andre, tenk bare: Mishka komponerte dem selv! Bare flott!
Og så kom Lucy ut igjen og kunngjorde:
– Valery Tagilov, første klasse "B", snakker!
Alle klappet enda hardere igjen, og Lucy satte stolen sin rett i midten. Og så kom vår Valerka ut med det lille trekkspillet sitt og satte seg på en stol, og la kofferten fra trekkspillet under føttene hans for at de ikke skulle dingle i luften. Han satte seg ned og begynte å spille valsen "Amur Waves". Og alle lyttet, og jeg lyttet også og fortsatte å tenke: "Hvordan beveger Valerka fingrene så raskt?" Og jeg begynte også å bevege fingrene mine gjennom luften så raskt, men jeg klarte ikke å holde tritt med Valerka. Og på siden, mot veggen, sto Valerkas bestemor, hun dirigerte litt etter litt mens Valerka spilte. Og han spilte bra, høyt, jeg likte det veldig godt. Men plutselig gikk han seg vill på ett sted. Fingrene hans stoppet. Valerka rødmet litt, men beveget igjen fingrene, som om han lot dem stikke av; men fingrene nådde et sted og stoppet igjen, vel, det så ut til at de bare snublet. Valerka ble helt rød og begynte å stikke av igjen, men nå løp fingrene hans på en eller annen måte fryktsomt, som om de visste at de ville snuble igjen uansett, og jeg var klar til å sprekke av sinne, men på den tiden akkurat på det stedet hvor Valerka snublet to ganger strakte bestemoren plutselig nakken, lente seg fremover og sang:
... Bølgene blir sølv,
Bølgene er sølv...
Og Valerka tok den umiddelbart opp, og fingrene hans så ut til å hoppe over et ubehagelig skritt og løp videre, videre, raskt og behendig helt til slutten. De klappet virkelig for ham!
Etter det hoppet seks jenter fra første "A" og seks gutter fra første "B" opp på scenen. Jentene hadde fargerike bånd i håret, men guttene hadde ingenting. De begynte å danse den ukrainske hopaken. Så slo Boris Sergeevich hardt på tastene og sluttet å spille.
Og guttene og jentene trampet fortsatt rundt på scenen for seg selv, uten musikk, uansett, og det var veldig gøy, og jeg holdt på å klatre opp på scenen med dem også, men de stakk plutselig av. Lucy kom ut og sa:
- Ta en pause i femten minutter. Etter pausen vil elever i fjerde klasse fremføre et skuespill som de komponerte som en gruppe, kalt «En hunds død for en hund».
Og alle flyttet på stolene sine og gikk i alle retninger, og jeg dro eplet opp av lommen og begynte å gnage på det.
Og vår oktoberrådgiver Lyusya sto rett der, ved siden av oss.
Plutselig løp en ganske høy rødhåret jente bort til henne og sa:
– Lucy, kan du forestille deg – Egorov dukket ikke opp!
Lucy klemte hendene:
- Kan ikke være det! Hva å gjøre? Hvem vil ringe og skyte?
Jenta sa:
"Vi må umiddelbart finne en smart fyr, vi skal lære ham hva han skal gjøre."
Så begynte Lucy å se seg rundt og la merke til at jeg sto og gnagde på et eple. Hun ble umiddelbart glad.
"Her," sa hun. - Deniska! Hva er bedre! Han vil hjelpe oss! Deniska, kom hit!
Jeg kom nærmere dem. Den rødhårede jenta så på meg og sa:
– Er han virkelig smart?
Lucy sier:
- Ja jeg tror det!
Og den rødhårede jenta sier:
– Men du kan ikke si det ved første øyekast.
Jeg sa:
– Du kan roe deg ned! Jeg er smart.
Så lo hun og Lyusya, og den rødhårede jenta dro meg opp på scenen.
Der sto en gutt fra fjerde klasse, han var i svart dress, og håret hans var dekket med kritt, som om han var grå; han holdt en pistol i hendene, og ved siden av ham sto en annen gutt, også han fra fjerde klasse. Denne gutten hadde limt skjegg, blå briller satt på nesen, og han hadde på seg en regnfrakk i oljeskinn med oppslått krage.
Det var også gutter og jenter, noen med koffert i hendene, noen med noe, og en jente i hodeskjerf, kappe og med kost.
Da jeg så en gutt i svart dress med en pistol, spurte jeg ham umiddelbart:
- Er dette ekte?
Men den rødhårede jenta avbrøt meg.
– Hør, Deniska! - hun sa. – Du vil hjelpe oss. Stå her ved siden av og se på scenen. Når denne gutten sier: "Du vil ikke få dette fra meg, borger Gadyukin!" -Ring denne klokken med en gang. Forstått?
Og hun ga meg en sykkelklokke. Jeg tok det.
Jenta sa:
– Du vil ringe som om det var en telefon, og denne gutten tar telefonen, snakker i telefonen og går av scenen. Og du står og tier. Forstått?
Jeg sa:
– Jeg forstår, jeg forstår... Hva er det ikke å forstå? Har han en ekte pistol? Parabellum eller hva?
– Vent litt med pistolen din... Akkurat, det er ikke ekte! Hør: du skal skyte her, bak scenen. Når denne med skjegg blir alene, tar han en mappe fra bordet og skynder seg til vinduet, og denne gutten i svart dress tar sikte på ham, så tar du dette brettet og slår stolen så hardt du kan. Bare sånn, bare mye sterkere!
Og den rødhårede jenta slo stolen med et brett. Det ble veldig kult, som et skikkelig skudd. Jeg liker det.
- Flott! - Jeg sa, - Og da?
"Det var alt," sa jenta. – Hvis du forstår, gjenta det!
Jeg gjentok alt. Ord for ord. Hun sa:
- Pass på at du ikke svikter meg!
– Du kan roe deg ned. Jeg vil ikke svikte deg.
Og så ringte skoleklokken vår, som for leksjoner.
Jeg satte sykkelklokken på varmeapparatet, lente brettet mot stolen og begynte å se gjennom sprekken i gardinen. Jeg så hvordan Raisa Ivanovna og Lyusya ankom, og hvordan gutta satte seg ned, og hvordan bestemødrene igjen sto ved veggene, og bak noens far satte seg på en krakk og begynte å peke kameraet mot scenen. Det var veldig interessant å se dit herfra, mye mer interessant enn derfra og hit. Etterhvert begynte alle å roe seg ned, og jenta som brakte meg løp til den andre siden av scenen og trakk i tauet. Og gardinen åpnet seg, og denne jenta hoppet inn i gangen. Og på scenen var det et bord, og bak det satt en gutt i svart dress, og jeg visste at han hadde en pistol i lomma. Og overfor denne gutten gikk en gutt med skjegg. Han sa først at han hadde bodd lenge i utlandet, og nå var han kommet igjen, og begynte så å plage ham med kjedelig stemme og ba gutten i svart dress vise ham planen for flyplassen.
Men han sa:
Da husket jeg umiddelbart samtalen og rakte ut hånden til oppvarmingen. Men det var ingen samtale. Jeg trodde han hadde falt på gulvet og bøyde meg for å se. Men han var heller ikke på gulvet. Jeg ble til og med helt lamslått. Så så jeg på scenen. Det var stille der. Men så tenkte gutten i den svarte dressen og sa igjen:
"Du vil ikke få dette fra meg, borger Gadyukin!"
Jeg visste bare ikke hva jeg skulle gjøre. Hvor er klokken? Han var bare her! Han kunne ikke bare hoppe bort som en frosk! Kanskje den rullet ned bak batteriet? Jeg satte meg på huk og begynte å rote gjennom støvet bak batteriet. Det var ingen samtale! Nei!.. Gode folk, hva skal vi gjøre?!
Og på scenen begynte en skjeggete gutt å bryte fingrene og rope:
– Jeg ber deg for femte gang! Vis meg flyplassplanen!
Og gutten i svart dress snudde ansiktet mot meg og ropte med en forferdelig stemme:
"Du vil ikke få dette fra meg, borger Gadyukin!"
Og han ristet knyttneven mot meg. Og den skjeggete mannen ristet også med knyttneven mot meg. De truet meg begge to!
Jeg trodde de ville drepe meg. Men det var ingen samtale! Det var ingen samtale! Han er tapt!
Så tok gutten i svart drakt tak i håret og sa, mens han så på meg med et bedende ansiktsuttrykk:
– Telefonen ringer nok nå! Du skal se, telefonen ringer nå! Han ringer nå!
Og så gikk det opp for meg. Jeg stakk hodet ut på scenen og sa raskt:
– Ding-ding-ding!
Og alle i salen lo forferdelig. Men gutten i svart dress ble veldig glad og grep umiddelbart telefonen. Han sa muntert:
- Jeg hører deg! – og tørket svetten fra pannen.
- De ringer meg. Jeg kommer om noen minutter.
Og han forlot scenen. Og sto på den andre siden. Og så gikk gutten med skjegget på tå til bordet sitt og begynte å rote rundt der og så seg rundt hele tiden. Så lo han ondsinnet, tok tak i en slags mappe og løp bort til bakveggen, der det var et pappvindu. Så løp en annen gutt ut og begynte å rette en pistol mot ham. Jeg tok umiddelbart tak i brettet og knullet stolen med all kraft. Og en ukjent katt satt på en stol. Hun skrek vilt fordi jeg slo henne i halen. Det var ikke noe skudd, men katten galopperte opp på scenen. Og gutten i svart dress stormet mot den skjeggete mannen og begynte å kvele ham. Katten løp mellom dem. Mens guttene slet, falt skjegget til den skjeggete mannen. Katten bestemte seg for at det var en mus, tok tak i den og stakk av. Og så snart gutten så at han ble stående uten skjegg, la han seg straks ned på gulvet - som om han var død. Så kom resten av gutta fra fjerde klasse løpende inn på scenen, noen med en koffert, noen med en kost, de begynte alle å spørre:
-Hvem skjøt? Hva slags skudd?
Men ingen skjøt. Katten bare dukket opp og forstyrret alt. Men gutten i den svarte dressen sa:
– Det var jeg som drepte spionen Gadyukin!
Og så lukket den rødhårede jenta forhenget. Og alle i salen klappet så hardt at det ga meg hodepine. Jeg gikk raskt ned i garderoben, kledde på meg og løp hjem. Og når jeg løp, var det stadig noe som stoppet meg. Jeg stoppet, strakte meg ned i lommen og dro ut... en sykkelklokke!
Da jeg var liten fikk jeg en trehjulssykkel. Og jeg lærte å ri den. Jeg satte meg umiddelbart ned og syklet av gårde, slett ikke redd, som om jeg hadde syklet hele livet.
Mamma sa:
– Se hvor dyktig han er til idrett.
Og pappa sa:
- Han sitter ganske apeaktig...
Og jeg lærte å sykle og begynte ganske snart å gjøre forskjellige ting på en sykkel, som morsomme artister på et sirkus. For eksempel syklet jeg baklengs eller lå på salen og vred på pedalene med hvilken hånd jeg ville - du vil ha det med høyre hånd, du vil ha det med venstre hånd:
red sidelengs, bena spredt;
Jeg kjørte mens jeg satt på rattet, noen ganger med lukkede øyne og uten hender;
kjørte med et glass vann i hånden. Med et ord, jeg fikk taket på det på alle måter.
Og så slo onkel Zhenya av det ene hjulet på sykkelen min, og den ble tohjulet, og igjen lærte jeg alt veldig raskt. Og gutta i gården begynte å kalle meg «verdens mester og dens omegn».
Og så syklet jeg til knærne begynte å stige høyere enn styret mens jeg syklet. Så skjønte jeg at jeg allerede hadde vokst ut av denne sykkelen, og begynte å tenke på når pappa ville kjøpe meg en ekte "skolegutt"-bil.
Og så en dag kjører det en sykkel inn i hagen vår. Og fyren som sitter på den svinger ikke beina, men sykkelen rasler under ham som en øyenstikker og beveger seg av seg selv. Jeg ble fryktelig overrasket. Jeg har aldri sett en sykkel bevege seg av seg selv. En motorsykkel er en annen sak, en bil er en annen sak, en rakett er klar, men hva med en sykkel? Meg selv?
Jeg kunne bare ikke tro mine egne øyne.
Og denne fyren på sykkel syklet opp til Mishkins inngangsdør og stoppet. Og han viste seg ikke å være en onkel i det hele tatt, men en ung fyr. Så satte han sykkelen nær røret og dro. Og jeg ble stående der med åpen munn. Plutselig kommer Mishka ut.
Han sier:
- Vi vil? Hva stirrer du på?
Jeg snakker:
- Han går på egenhånd, forstår du?
Mishka sier:
– Dette er vår nevø Fedkas bil. Sykkel med motor. Fedka kom til oss på forretningsreise - for å drikke te.
Jeg spør:
— Er det vanskelig å kjøre en slik bil?
"Tull om vegetabilsk olje," sier Mishka. — Det starter med en halv omgang. Du trykker på pedalen en gang, og du er ferdig - du kan gå. Og det er bensin i den i hundre kilometer. Og farten er tjue kilometer på en halvtime.
- Wow! Wow! - Jeg sier. - Dette er en bil! Jeg vil gjerne sykle en av disse!
Her ristet Mishka på hodet:
– Den vil fly inn. Fedka vil drepe. Hodet vil bli revet av!
- Ja. Farlig, sier jeg.
Men Mishka så seg rundt og erklærte plutselig:
"Det er ingen i gården, men du er fortsatt en "verdensmester." Sitt ned! Jeg hjelper deg med å akselerere bilen, og du trykker på pedalen en gang, og alt vil gå som smurt. Du kjører to-tre sirkler rundt i barnehagen, så setter vi bilen stille på plass. Fedka drikker te hos oss lenge. Tre glass blåser. La oss!
- La oss! - Jeg sa.
Og Mishka begynte å holde sykkelen, og jeg satte meg på den. Den ene foten nådde faktisk tuppen av pedalen, men den andre hang i luften som nudler. Jeg dyttet meg vekk fra røret med denne pastaen, og Mishka løp ved siden av meg og ropte:
- Trykk på pedalen, trykk på den!
Jeg prøvde, jeg skled litt sidelengs fra salen og så snart jeg trykket på pedalen. Bjørnen klikket noe på rattet... Og plutselig begynte bilen å skurre, og jeg kjørte av gårde!
Jeg er av! Meg selv! Jeg trykker ikke på pedalene - jeg når dem ikke, jeg bare kjører, jeg holder balansen!
Det var fantastisk! Vinden suste i ørene mine, alt rundt meg fløy raskt, raskt i en sirkel: en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen søylen, og om igjen, og jeg kjørte og tok i rattet, og Mishka fortsatte å løpe etter meg, men på tredje runde han ropte:
- Jeg er trøtt! - og lente seg mot stolpen.
Og jeg gikk alene, og jeg hadde det veldig gøy, og jeg fortsatte å kjøre og innbilte meg at jeg deltok i et motorsykkelløp langs en bratt vegg. Jeg så en modig kunstner ruse sånn i kulturparken...
Og posten, og Mishka, og husken, og husets ledelse - alt blinket foran meg ganske lenge, og alt var veldig bra, bare beinet mitt, som hang som en spaghetti, begynte å krible litt.. Og jeg følte meg også plutselig på en eller annen måte urolig på egenhånd, og håndflatene mine ble umiddelbart våte, og jeg ville virkelig slutte.
Jeg kom til Mishka og ropte:
- Nok! Slutt med det!
Bjørnen løp etter meg og ropte:
- Hva? Snakk høyere!
-Er du døv?
Men Mishka har allerede falt på etterskudd. Så kjørte jeg en ny sirkel og ropte:
- Stopp bilen, Mishka!
Så tok han tak i rattet, bilen ristet, han falt, og jeg kjørte videre igjen.
Jeg ser, han møter meg igjen ved posten og roper:
- Brems! Brems!
Jeg løp forbi ham og begynte å se etter denne bremsen. Men jeg visste ikke hvor han var! Jeg begynte å skru på forskjellige skruer og trykke på noe på rattet. Hvor der! Nytter ikke. Bilen knitrer som om ingenting hadde skjedd, og tusenvis av nåler graver allerede i pastabeinet mitt!
- Bjørn, hvor er denne bremsen? Og han:
- Jeg glemte!
- Husk!
– Ok, jeg skal huske, bare snurr litt til!
- Husk raskt, Mishka! – Jeg skriker igjen.
– Jeg husker ikke! Du bør prøve å hoppe!
- Jeg er syk!
Hvis jeg hadde visst at dette ville skje, ville jeg aldri ha begynt å sykle, det er bedre å gå, ærlig talt!
Og her igjen roper Mishka fremover:
– Vi må få tak i madrassen de sover på! Slik at du kræsjer inn i ham og stopper! Hva sover du på?
– På en barneseng!
– Kjør så til gassen går tom!
Jeg kjørte nesten over ham for dette. «Til gassen tar slutt»... Dette kan bli ytterligere to uker med å løpe sånn rundt i barnehagen, og vi har billetter til dukketeateret på tirsdag. Og det svir meg i beinet! Jeg roper til denne idioten:
- Løp etter Fedkaen din!
- Han drikker te! – roper Mishka.
- Da er han ferdig med drinken! - Jeg roper.
Men han hørte ikke nok og er enig med meg:
- Han vil drepe! Vil definitivt drepe!
Og igjen begynte alt å snurre foran meg: stolpen, porten, benken, husken, husets ledelse. Så var det omvendt: husdrift, huske, benk, stolpe, og så blandet det seg: hus, stolpedrift, sopp... Og jeg skjønte at ting var ille.
Men på den tiden tok noen godt tak i bilen, den sluttet å skrangle, og de slo meg ganske hardt i bakhodet. Jeg innså at det var Mishkin Fedka som endelig drakk litt te. Og jeg begynte umiddelbart å løpe, men nei
Jeg kunne fordi pastabeinet stakk inn i meg som en dolk. Men jeg ble fortsatt ikke forvirret og galopperte bort fra Fedka på ett ben. Og han gadd ikke å ta igjen meg.
Men jeg var ikke sint på ham for å ha slått ham på hodet. For uten ham ville jeg nok fortsatt sirklet rundt gården.
Saker til diskusjon
Hva handler V. Dragunskys historie «Motorcycle Racing on a Sheer Wall» om? Hvorfor ble helten i historien kalt "verdens mester og dens omgivelser"? Hvordan beskriver forfatteren heltens tur på motorsykkel etter tredje runde? Hvorfor sier historiens helt følgende ord: "gribeechka", "drikke"? Hvorfor ble han ikke sint på Fedka for å ha slått ham på hodet?
Da jeg var liten fikk jeg en trehjulssykkel. Og jeg lærte å ri den. Jeg satte meg umiddelbart ned og syklet av gårde, slett ikke redd, som om jeg hadde syklet hele livet.
Mamma sa:
– Se hvor dyktig han er til idrett.
Og pappa sa:
- Han sitter ganske apeaktig...
Og jeg lærte å sykle og begynte ganske snart å gjøre forskjellige ting på en sykkel, som morsomme artister på et sirkus. For eksempel syklet jeg baklengs eller lå på salen og vred på pedalene med hvilken hånd jeg ville - du vil ha det med høyre hånd, du vil ha det med venstre hånd;
red sidelengs, bena spredt;
Jeg kjørte mens jeg satt på rattet, noen ganger med lukkede øyne og uten hender;
kjørte med et glass vann i hånden. Med et ord, jeg fikk taket på det på alle måter.
Og så slo onkel Zhenya av det ene hjulet på sykkelen min, og den ble tohjulet, og igjen lærte jeg alt veldig raskt. Og gutta i gården begynte å kalle meg «verdens mester og dens omegn».
Og så syklet jeg til knærne begynte å stige høyere enn styret mens jeg syklet. Så skjønte jeg at jeg allerede hadde vokst ut av denne sykkelen, og begynte å tenke på når pappa ville kjøpe meg en ekte "skolegutt"-bil.
Og så en dag kjører det en sykkel inn i hagen vår. Og fyren som sitter på den svinger ikke beina, men sykkelen rasler under ham som en øyenstikker og beveger seg av seg selv. Jeg ble fryktelig overrasket. Jeg har aldri sett en sykkel bevege seg av seg selv. En motorsykkel er en annen sak, en bil er en annen sak, en rakett er klar, men hva med en sykkel? Meg selv?
Jeg kunne bare ikke tro mine egne øyne.
Og denne fyren på sykkel syklet opp til Mishkins inngangsdør og stoppet. Og han viste seg ikke å være en onkel i det hele tatt, men en ung fyr. Så satte han sykkelen nær røret og dro. Og jeg ble stående der med åpen munn. Plutselig kommer Mishka ut.
Han sier:
- Vi vil? Hva stirrer du på?
Jeg snakker:
- Han går på egenhånd, forstår du?
Mishka sier:
– Dette er vår nevø Fedkas bil. Sykkel med motor. Fedka kom til oss på forretningsreise - for å drikke te.
Jeg spør:
– Er det vanskelig å kjøre en slik bil?
"Tull om vegetabilsk olje," sier Mishka. – Det starter med en halv omgang. Du trykker på pedalen en gang, og du er ferdig - du kan gå. Og det er bensin i den i hundre kilometer. Og farten er tjue kilometer på en halvtime.
- Wow! Wow! - Jeg sier. - Dette er en bil! Jeg vil gjerne sykle en av disse!
Her ristet Mishka på hodet:
– Den vil fly inn. Fedka vil drepe. Hodet vil bli revet av!
- Ja. Farlig, sier jeg. 
Men Mishka så seg rundt og erklærte plutselig:
- Det er ingen i gården, men du er fortsatt en "verdensmester." Sitt ned! Jeg hjelper deg med å akselerere bilen, og du trykker på pedalen en gang, og alt vil gå som smurt. Du kjører to-tre sirkler rundt i barnehagen, så setter vi bilen stille på plass. Fedka drikker te hos oss lenge. Tre glass blåser. La oss!
- La oss! - Jeg sa.
Og Mishka begynte å holde sykkelen, og jeg satte meg på den. Den ene foten nådde faktisk tuppen av pedalen, men den andre hang i luften som nudler. Jeg dyttet meg vekk fra røret med denne pastaen, og Mishka løp ved siden av meg og ropte:
- Trykk på pedalen, trykk på den!
Jeg prøvde, jeg skled litt sidelengs fra salen og så snart jeg trykket på pedalen. Bjørnen klikket noe på rattet... Og plutselig begynte bilen å skurre, og jeg kjørte av gårde!
Jeg er av! Meg selv! Jeg trykker ikke på pedalene - jeg når dem ikke, jeg bare kjører, jeg holder balansen!
Det var fantastisk! Vinden suste i ørene mine, alt rundt meg fløy raskt, raskt i en sirkel: en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en søyle, og igjen, og jeg kjørte og tok i rattet, og Mishka fortsatte å løpe etter meg, men på tredje runde han ropte:
Jeg er trøtt! - og lente seg mot stolpen.
Og jeg gikk alene, og jeg hadde det veldig gøy, og jeg fortsatte å kjøre og innbilte meg at jeg deltok i et motorsykkelløp langs en bratt vegg. Jeg så en modig kunstner suser sånn i en kulturpark... Og stangen, og Bjørnen, og husken, og husdriften - alt blinket foran meg ganske lenge, og alt var veldig bra, bare min beinet, som hang som en spaghetti, begynte å krible litt... Og jeg følte meg plutselig på en eller annen måte urolig, og håndflatene mine ble umiddelbart våte, og jeg ville virkelig slutte.
Jeg kom til Mishka og ropte:
- Nok! Slutt med det!
Bjørnen løp etter meg og ropte:
- Hva? Snakk høyere!
jeg roper:
-Er du døv, eller hva?
Men Mishka har allerede falt på etterskudd. Så kjørte jeg en ny sirkel og ropte:
- Stopp bilen, Mishka!
Så tok han tak i rattet, bilen ristet, han falt, og jeg kjørte videre igjen. Jeg ser, han møter meg igjen ved posten og roper:
- Brems! Brems!
Jeg løp forbi ham og begynte å se etter denne bremsen. Men jeg visste ikke hvor han var! Jeg begynte å skru på forskjellige skruer og trykke på noe på rattet. Hvor der! Nytter ikke. Bilen knitrer som om ingenting hadde skjedd, og tusenvis av nåler graver allerede i pastabeinet mitt!
jeg roper:
- Bjørn, hvor er denne bremsen?
Og han:
- Jeg glemte!
Og jeg:
- Husk!
– Ok, jeg skal huske, bare snurr litt til!
- Skynd deg og husk, Mishka! – Jeg skriker igjen.
Og jeg kjørte videre, og jeg følte at jeg ikke lenger var rolig, liksom syk. Og i neste sirkel roper Mishka igjen:
– Jeg husker ikke! Du bør prøve å hoppe!
Og jeg sa til ham: "Jeg er syk!"
Hvis jeg hadde visst at dette ville skje, ville jeg aldri ha begynt å sykle, det er bedre å gå, ærlig talt!
Og her igjen roper Mishka fremover:
Vi må hente madrassen de sover på! Slik at du kræsjer inn i ham og stopper! Hva sover du på?
jeg roper:
– På en barneseng!
Og Mishka:
– Kjør så til gassen går tom!
Jeg kjørte nesten over ham for dette. «Til gassen tar slutt»... Dette kan bli ytterligere to uker med å løpe sånn rundt i barnehagen, og vi har billetter til dukketeateret på tirsdag. Og det svir meg i beinet! Jeg roper til denne idioten:
- Løp etter Fedkaen din!
- Han drikker te! – roper Mishka.
- Da er han ferdig med drinken! - Jeg roper.
Men han hørte ikke nok og er enig med meg:
- Han vil drepe! Vil definitivt drepe!
Og igjen begynte alt å snurre foran meg: stolpen, porten, benken, husken, husets ledelse. Så var det omvendt: husdrift, huske, benk, stolpe, og så blandet det seg: hus, stolpedrift, sopp... Og jeg skjønte at ting var ille.
Men på den tiden tok noen godt tak i bilen, den sluttet å skrangle, og de slo meg ganske hardt i bakhodet. Jeg innså at det var Mishkin Fedka som endelig drakk litt te. Og jeg begynte umiddelbart å løpe, men jeg klarte det ikke fordi pastabeinet stakk i meg som en dolk. Men jeg mistet fortsatt ikke hodet og galopperte bort fra Fedka på ett ben.
Og han gadd ikke å ta igjen meg.
Men jeg var ikke sint på ham for å ha slått ham på hodet. For uten ham ville jeg nok fortsatt sirklet rundt gården.
God ettermiddag, kjære gutter! Hei kjære foreldre!
Vi er glade for å ønske deg velkommen igjen til vår nettside "Familie og tro"!
For dagens interessante lesing og lytting tilbyr vi deg en underholdende historie av Viktor Dragunsky, som heter "Motorsykkelløp langs en ren vegg."
E Da jeg var liten fikk jeg en trehjulssykkel. Og jeg lærte å ri den. Jeg satte meg umiddelbart ned og syklet av gårde, slett ikke redd, som om jeg hadde syklet hele livet.
Mamma sa:
Se hvor god han er i sport.
Og pappa sa:
Sitter ganske apeaktig...
Og jeg lærte å sykle og begynte ganske snart å gjøre forskjellige ting på en sykkel, som morsomme artister på et sirkus. For eksempel syklet jeg baklengs eller lå på salen og vred på pedalene med hvilken hånd jeg ville - du vil ha det med høyre hånd, du vil ha det med venstre hånd;
red sidelengs, bena spredt;
Jeg kjørte mens jeg satt på rattet, noen ganger med lukkede øyne og uten hender;
kjørte med et glass vann i hånden. Med et ord, jeg fikk taket på det på alle måter.
Og så slo onkel Zhenya av det ene hjulet på sykkelen min, og den ble tohjulet, og igjen lærte jeg alt veldig raskt. Og gutta i gården begynte å kalle meg «verdens mester og dens omegn».
Og så syklet jeg til knærne begynte å stige høyere enn styret mens jeg syklet. Så skjønte jeg at jeg allerede hadde vokst ut av denne sykkelen, og begynte å tenke på når pappa ville kjøpe meg en ekte "skolegutt"-bil.
Og så en dag kjører det en sykkel inn i hagen vår. Og fyren som sitter på den svinger ikke beina, men sykkelen rasler under ham som en øyenstikker og beveger seg av seg selv. Jeg ble fryktelig overrasket. Jeg har aldri sett en sykkel bevege seg av seg selv. En motorsykkel er en annen sak, en bil er en annen sak, en rakett er klar, men hva med en sykkel? Meg selv?
Jeg kunne bare ikke tro mine egne øyne.
Og denne fyren på sykkel syklet opp til Mishkins inngangsdør og stoppet. Og han viste seg ikke å være en onkel i det hele tatt, men en ung fyr. Så satte han sykkelen nær røret og dro. Og jeg ble stående der med åpen munn. Plutselig kommer Mishka ut.
Han sier:
Vi vil? Hva stirrer du på?
Jeg snakker:
Han går på egenhånd, forstår du?
Mishka sier:
Dette er vår nevø Fedkas bil. Sykkel med motor. Fedka kom til oss på forretningsreise - for å drikke te.
Jeg spør:
Er det vanskelig å kjøre en slik bil?
Tull på vegetabilsk olje, sier Mishka. – Det starter med en halv omgang. Du trykker på pedalen en gang, og du er ferdig - du kan gå. Og det er bensin i den i hundre kilometer. Og farten er tjue kilometer på en halvtime.
Wow! Wow! - Jeg sier. - Dette er en bil! Jeg vil gjerne sykle en av disse!
Her ristet Mishka på hodet:
Den vil fly inn. Fedka vil drepe. Hodet vil bli revet av!
Ja. Farlig, sier jeg.
Men Mishka så seg rundt og erklærte plutselig:
Det er ingen i gården, men du er fortsatt en «verdensmester». Sitt ned! Jeg hjelper deg med å akselerere bilen, og du trykker på pedalen en gang, og alt vil gå som smurt. Du kjører to-tre sirkler rundt i barnehagen, så setter vi bilen stille på plass. Fedka drikker te hos oss lenge. Tre glass blåser. La oss!
La oss! - Jeg sa.
Og Mishka begynte å holde sykkelen, og jeg satte meg på den. Den ene foten nådde faktisk tuppen av pedalen, men den andre hang i luften som nudler. Jeg dyttet meg vekk fra røret med denne pastaen, og Mishka løp ved siden av meg og ropte:
Trykk på pedalen, trykk på den!
Jeg prøvde, jeg skled litt sidelengs fra salen og så snart jeg trykket på pedalen. Bjørnen klikket noe på rattet... Og plutselig begynte bilen å skurre, og jeg kjørte av gårde!
Jeg er av! Meg selv! Jeg trykker ikke på pedalene - jeg når dem ikke, jeg bare kjører, jeg holder balansen!
Det var fantastisk! Vinden suste i ørene mine, alt rundt meg fløy raskt, raskt i en sirkel: en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en søyle, og igjen, og jeg kjørte og tok i rattet, og Mishka fortsatte å løpe etter meg, men på tredje runde han ropte:
Jeg er trøtt! - og lente seg mot stolpen.
Og jeg gikk alene, og jeg hadde det veldig gøy, og jeg fortsatte å kjøre og innbilte meg at jeg deltok i et motorsykkelløp langs en bratt vegg. Jeg så en modig kunstner ruse sånn i kulturparken...
Og posten, og Mishka, og husken, og husets ledelse - alt blinket foran meg ganske lenge, og alt var veldig bra, bare beinet mitt, som hang som en spaghetti, begynte å krible litt.. Og jeg følte meg plutselig på en eller annen måte urolig, og håndflatene mine ble umiddelbart våte, og jeg ville virkelig stoppe.
Jeg kom til Mishka og ropte:
Nok! Slutt med det!
Bjørnen løp etter meg og ropte:
Hva? Snakk høyere!
Er du døv eller hva?
Men Mishka har allerede falt på etterskudd. Så kjørte jeg en ny sirkel og ropte:
Stopp bilen, Bjørn!
Så tok han tak i rattet, bilen ristet, han falt, og jeg kjørte videre igjen. Jeg ser, han møter meg igjen ved posten og roper:
Brems! Brems!
Jeg løp forbi ham og begynte å se etter denne bremsen. Men jeg visste ikke hvor han var! Jeg begynte å skru på forskjellige skruer og trykke på noe på rattet. Hvor der! Nytter ikke. Bilen knitrer som om ingenting hadde skjedd, og tusenvis av nåler graver allerede i pastabeinet mitt!
Bjørn, hvor er denne bremsen?
Jeg glemte!
Huske!
Ok, jeg skal huske, bare snurr litt til!
Husk raskt, Mishka! – Jeg skriker igjen.
Jeg husker ikke! Du bør prøve å hoppe!
Jeg er syk!
Hvis jeg hadde visst at dette ville skje, ville jeg aldri ha begynt å sykle, det er bedre å gå, ærlig talt!
Og her igjen roper Mishka fremover:
Vi må hente madrassen de sover på! Slik at du kræsjer inn i ham og stopper! Hva sover du på?
På en sammenleggbar seng!
Kjør så til gassen tar slutt!
Jeg kjørte nesten over ham for dette. «Til gassen tar slutt»... Dette kan bli ytterligere to uker med å løpe sånn rundt i barnehagen, og vi har billetter til dukketeateret på tirsdag. Og det svir meg i beinet! Jeg roper til denne idioten:
Løp etter Fedkaen din!
Han drikker te! – roper Mishka.
Da er han ferdig med drinken! - Jeg roper.
Men han hørte ikke nok og er enig med meg:
Vil drepe! Vil definitivt drepe!
Og igjen begynte alt å snurre foran meg: stolpen, porten, benken, husken, husets ledelse. Så var det omvendt: husdrift, huske, benk, stolpe, og så blandet det seg: hus, stolpedrift, sopp... Og jeg skjønte at ting var ille.
Men på den tiden tok noen godt tak i bilen, den sluttet å skrangle, og de slo meg ganske hardt i bakhodet. Jeg innså at det var Mishkin Fedka som endelig drakk litt te. Og jeg begynte umiddelbart å løpe, men jeg klarte det ikke fordi pastabeinet stakk i meg som en dolk. Men jeg mistet fortsatt ikke hodet og galopperte bort fra Fedka på ett ben.
Og han gadd ikke å ta igjen meg.
Men jeg var ikke sint på ham for å ha slått ham på hodet. For uten ham ville jeg nok fortsatt sirklet rundt gården.
Da jeg var liten fikk jeg en trehjulssykkel. Og jeg lærte å ri den. Jeg satte meg umiddelbart ned og syklet av gårde, slett ikke redd, som om jeg hadde syklet hele livet.
Mamma sa:
– Se hvor dyktig han er til idrett.
Og pappa sa:
- Han sitter ganske apeaktig...
Og jeg lærte å sykle og begynte ganske snart å gjøre forskjellige ting på en sykkel, som morsomme artister på et sirkus. For eksempel syklet jeg baklengs eller lå på salen og vred på pedalene med hvilken hånd jeg ville - du vil ha det med høyre hånd, du vil ha det med venstre hånd; red sidelengs, bena spredt; Jeg kjørte mens jeg satt på rattet, noen ganger med lukkede øyne og uten hender; kjørte med et glass vann i hånden. Med et ord, jeg fikk taket på det på alle måter.
Og så slo onkel Zhenya av det ene hjulet på sykkelen min, og den ble tohjulet, og igjen lærte jeg alt veldig raskt. Og gutta i gården begynte å kalle meg «verdens mester og dens omegn».
Og så syklet jeg til knærne begynte å stige høyere enn styret mens jeg syklet. Så skjønte jeg at jeg allerede hadde vokst ut av denne sykkelen, og begynte å tenke på når pappa ville kjøpe meg en ekte "skolegutt"-bil.
Og så en dag kjører det en sykkel inn i hagen vår. Og fyren som sitter på den svinger ikke beina, men sykkelen rasler under ham som en øyenstikker og beveger seg av seg selv. Jeg ble fryktelig overrasket. Jeg har aldri sett en sykkel bevege seg av seg selv. En motorsykkel er en annen sak, en bil er en annen sak, en rakett er klar, men hva med en sykkel? Meg selv?
Jeg kunne bare ikke tro mine egne øyne.
Og denne fyren på sykkel syklet opp til Mishkins inngangsdør og stoppet. Og han viste seg ikke å være en onkel i det hele tatt, men en ung fyr. Så satte han sykkelen nær røret og dro. Og jeg ble stående der med åpen munn. Plutselig kommer Mishka ut.
Han sier:
- Vi vil? Hva stirrer du på?
Jeg snakker:
- Han går på egenhånd, forstår du?
Mishka sier:
– Dette er vår nevø Fedkas bil. Sykkel med motor. Fedka kom til oss på forretningsreise - for å drikke te.
Jeg spør:
– Er det vanskelig å kjøre en slik bil?
"Tull om vegetabilsk olje," sier Mishka. – Det starter med en halv omgang. Du trykker på pedalen en gang, og du er ferdig - du kan gå. Og det er bensin i den i hundre kilometer. Og farten er tjue kilometer på en halvtime.
- Wow! Wow! - Jeg sier. - Dette er en bil! Skulle gjerne kjørt en slik!
Her ristet Mishka på hodet:
– Den vil fly inn. Fedka vil drepe. Hodet vil bli revet av!
- Ja. Farlig, sier jeg.
Men Mishka så seg rundt og erklærte plutselig:
"Det er ingen i gården, men du er fortsatt en "verdensmester." Sitt ned! Jeg hjelper deg med å akselerere bilen, og du trykker på pedalen en gang, og alt vil gå som smurt. Du kjører to-tre sirkler rundt i barnehagen, så setter vi bilen stille på plass. Fedka drikker te hos oss lenge. Tre glass blåser. La oss!
- La oss! - Jeg sa.
Og Mishka begynte å holde sykkelen, og jeg satte meg på den. Den ene foten nådde faktisk tuppen av pedalen, men den andre hang i luften som nudler. Jeg dyttet meg vekk fra røret med denne pastaen, og Mishka løp ved siden av meg og ropte:
- Trykk på pedalen, trykk på den!
Jeg prøvde, jeg skled litt sidelengs fra salen og så snart jeg trykket på pedalen. Bjørnen klikket noe på rattet... Og plutselig begynte bilen å skurre, og jeg kjørte av gårde!
Jeg er av! Meg selv! Jeg trykker ikke på pedalene - jeg når dem ikke, jeg bare kjører, jeg holder balansen!
Det var fantastisk! Vinden suste i ørene mine, alt rundt meg fløy raskt, raskt i en sirkel: en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en stolpe, en port, en benk, sopp fra regnet, en sandkasse, en huske, en husdrift, og igjen en søyle, og igjen, og jeg kjørte og tok i rattet, og Mishka fortsatte å løpe etter meg, men på tredje runde han ropte:
- Jeg er trøtt! – og lente seg mot stolpen.
Og jeg gikk alene, og jeg hadde det veldig gøy, og jeg fortsatte å kjøre og innbilte meg at jeg deltok i et motorsykkelløp langs en bratt vegg. Jeg så en modig kunstner ruse sånn i kulturparken...
Og posten, og Mishka, og husken, og husets ledelse - alt blinket foran meg ganske lenge, og alt var veldig bra, bare beinet mitt, som hang som en spaghetti, begynte å krible litt.. Og jeg følte meg plutselig på en eller annen måte urolig, og håndflatene mine ble umiddelbart våte, og jeg ville virkelig stoppe.
Jeg kom til Mishka og ropte:
- Nok! Slutt med det!
Bjørnen løp etter meg og ropte:
- Hva? Snakk høyere!
-Er du døv?
Men Mishka har allerede falt på etterskudd. Så kjørte jeg en ny sirkel og ropte:
- Stopp bilen, Mishka!
Så tok han tak i rattet, bilen ristet, han falt, og jeg kjørte videre igjen. Jeg ser, han møter meg igjen ved posten og roper:
- Brems! Brems!
Jeg løp forbi ham og begynte å se etter denne bremsen. Men jeg visste ikke hvor han var! Jeg begynte å skru på forskjellige skruer og trykke på noe på rattet. Hvor der! Nytter ikke. Bilen knitrer som om ingenting hadde skjedd, og tusenvis av nåler graver allerede i pastabeinet mitt!
- Bjørn, hvor er denne bremsen?
- Jeg glemte!
- Husk!
– Ok, jeg skal huske, bare snurr litt til!
- Husk raskt, Mishka! – Jeg skriker igjen.
– Jeg husker ikke! Du bør prøve å hoppe!
- Jeg er syk!
Hvis jeg hadde visst at dette ville skje, ville jeg aldri ha begynt å sykle, det er bedre å gå, ærlig talt!
Og her igjen roper Mishka fremover:
– Vi må få tak i madrassen de sover på! Slik at du kræsjer inn i ham og stopper! Hva sover du på?
– På en barneseng!
– Kjør så til gassen går tom!
Jeg kjørte nesten over ham for dette. «Til gassen tar slutt»... Dette kan bli ytterligere to uker med å løpe sånn rundt i barnehagen, og vi har billetter til dukketeateret på tirsdag. Og det svir meg i beinet! Jeg roper til denne idioten:
- Løp etter Fedkaen din!
- Han drikker te! – roper Mishka.
- Da er han ferdig med drinken! - Jeg roper.
Men han hørte ikke nok og er enig med meg:
- Han vil drepe! Vil definitivt drepe!
Og igjen begynte alt å snurre foran meg: stolpen, porten, benken, husken, husets ledelse. Så var det omvendt: husdrift, huske, benk, stolpe, og så blandet det seg: hus, stolpedrift, sopp... Og jeg skjønte at ting var ille.
Men på den tiden tok noen godt tak i bilen, den sluttet å skrangle, og de slo meg ganske hardt i bakhodet. Jeg innså at det var Mishkin Fedka som endelig drakk litt te. Og jeg begynte umiddelbart å løpe, men jeg klarte det ikke fordi pastabeinet stakk i meg som en dolk. Men jeg mistet fortsatt ikke hodet og galopperte bort fra Fedka på ett ben.
Og han gadd ikke å ta igjen meg.
Men jeg var ikke sint på ham for å ha slått ham på hodet. For uten ham ville jeg nok fortsatt sirklet rundt gården.
Laster inn...